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Prologue:

UN MONDE PARFAIT

"Plutôt que de maudire les ténèbres, allumons une chandelle, si petite soit-elle."

[Confucius]

Les années passent, les souvenirs restent...

Cette pensée un peu maussade à l'esprit, Bram longeait les couloirs de la crypte, un pieu de bois en main,  en proie comme souvent ces derniers temps à une migraine lancinante.

Il passa sa main sur son front, appuyant du doigt sur la zone douloureuse, juste entre ses deux yeux, frôlant au passage une mèche soyeuse de sa chevelure, désormais d'un blanc neigeux.

Ce n'était pas là sa seule concession à l'âge. Son visage buriné par le temps portait les stigmates du passage des années. Mais ses yeux de jade luisaient toujours aussi vifs et tourmentés.

Il y avait aussi ces cicatrices, qui longeait sa mâchoire,  qui  fendaient la paumette, qui brisait à jamais la régularité de son visage...

Ces cicatrices causée par un coup de fouet quelques dix-huit années plus tôt, en un jour à la fois néfaste et merveilleux.

Celui de sa renaissance.

Avec une souplesse étonnante pour ses quarante ans passés, l'homme se glissa dans un tunnel au plafond bas, et se retrouva bientôt forcé de progresser avec mille précausions pour ne pas glisser, les pieds dans une boue glacée et collante. Son pantalon s'en trouva lui aussi bientôt recouvert, mais il n'en avait cure, et continuait sa difficile progression, dans le noir total. Encore une fois, ce n'était pas un problème...

Les décennies qui s'étaient écoulées lui avaient permis de devenir autre, et surtout d'acquérir certaines facultés qu'il aurait autrefois qualifiées de démoniaques...

Facultés qui lui permettaient surtout de se livrer à sa principale activité: la traque des engeances maléfiques...

Derrière lui, Celedrian progressait sans déserrer les machoires. Elle ne se plaignait jamais, quelles que fussent les circonstances.

De toute façon, quand le pire nous a été fait,

le reste ne semble que futilités...

La jeune femme aux cheveux teints d'un orange aggressif avançait dans le boyau putride, brandissant devant elle sa lampe comme une arme. Sa manière de marcher était celle d'un prédateur qui ne recule devant rien pour acculer sa proie, et ses yeux en amande, cachés derrière des verres sombres, malgré l'obscurité des lieux, brillaient d'une froide détermination. Etonnement, un doux sourire venait fleurir ses lèvres...

Un sourire doux...

Doux comme la mort...

Bram déboucha enfin de l'étroit goulot pour se trouver dans une pièce sombre que son regard exercé identifia d'emblée comme un «nid». Puant. Mais déserté depuis un bon moment.

Il poussa un soupir de déception, il tira une vieille lampe de poche telles qu'en possédaient les militaires, de la doublure de sa veste.

La pièce s'éclaira brusquemment d'une pâle lumière jaunâtre, suffisante toutefois pour la tâche qu'il avait à entreprendre.

Bram se mit à inspecter les lieux, retenant parfois son souffle quand l'odeur se faisait trop pestilentielle. Les démons étaient bien passés par ici, cela, au moins, n'était pas contestable. Les restes de corps en putréfaction, encore marqué de marques de dents qui jonchaient les lieux en faisait clairement état...

Et servaient de pâture aux rats que la présence de démons ne gênait guère, et vice-versa...