Les années passent, les souvenirs restent...
Cette pensée un peu maussade à l'esprit, Bram longeait les couloirs de la crypte, un pieu de bois en main, en proie comme souvent ces derniers temps à une migraine lancinante.
Il passa sa main sur son front, appuyant du doigt sur la zone douloureuse, juste entre ses deux yeux, frôlant au passage une mèche soyeuse de sa chevelure, désormais d'un blanc neigeux.
Ce n'était pas là sa seule concession à l'âge. Son visage buriné par le temps portait les stigmates du passage des années. Mais ses yeux de jade luisaient toujours aussi vifs et tourmentés.
Il y avait aussi ces cicatrices, qui longeait sa mâchoire, qui fendaient la paumette, qui brisait à jamais la régularité de son visage...
Ces cicatrices causée par un coup de fouet quelques dix-huit années plus tôt, en un jour à la fois néfaste et merveilleux.
Celui de sa renaissance.
